O Tipo de Desejo Que Queima

Ele Observa Como uma Promessa

Eu o senti antes de vê-lo. É assim que sempre começa entre nós: um calor na nuca, o peso lento e deliberado de um olhar que não vagueia. Eu estava no bar da cobertura com aquele vestido preto que ele adora demais, o que faz minha espinha parecer um convite aberto, e eu sabia — sem nem me virar — que ele já tinha mapeado cada homem na sala que me olhou por mais de um segundo.

Isso deveria me irritar. Uma mulher como eu não precisa de protetor. Adoro o jeito que entro num lugar e o tomo pra mim. Mas a verdade, aquela que só confesso quando meu pulso já está desobedecendo, é que eu gosto de ser caçada por quem já me tem. Devoção com dentes. Obsessão com pulso. Ele não fica por perto demais. Ele espera. E esperar, nele, parece fome vestindo uma camisa caríssima.

A Linha Que Ninguém Pode Cruzar

O cara no bar não entendeu o recado. Mão baixa demais nas minhas costas, riso perto demais da minha boca, aquele tipo de confiança que acha que um sorriso é um sim. Eu já estava me afastando quando o ar mudou.

Ele não levantou a voz. Nunca levanta. Apenas apareceu no meu ombro como se tivesse sido esculpido da escuridão, e a mão na minha cintura desapareceu como se tivesse queimado. Ouvi as palavras mesmo assim — baixas, quase educadas, aquele tom quieto que faz a sala inteira se inclinar. Minha. Não uma pergunta. Não um pedido. Um fato que ele estava disposto a defender com tudo que tivesse.

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Daqui pra frente fica bem mais intenso.

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Como a Obsessão Toca a Pele

Não voltamos pra festa. Ele me guiou pelo corredor de serviço como se fosse dono do prédio — e talvez, naquele instante, fosse. Concreto frio nos meus ombros. O paletó dele caindo sobre mim sem perguntar. A palma dele encontrou o lado da minha garganta — sem apertar, só repousando ali, sentindo o ritmo traidor do meu pulso como se pertencesse a ele.

“Eu não divido o que é meu”, ele murmurou contra minha têmpora, e as palavras passaram por mim mais quentes que qualquer boca na pele. Eu sentia o cheiro do cologne dele, da noite e daquele leve toque metálico de como ele quase tinha feito uma cena. Meus dedos se prenderam no cinto dele. Sem puxar. Só segurando. O espaço entre nossos corpos era um desafio que nenhum de nós ainda tinha cobrado.

Eu disse que podia ter resolvido sozinha. Ele disse que sabia. Que não era sobre se eu consigo. Era sobre o fato de que ele vai fazer. Sempre. Sem ser pedido. A linha entre devoção e obsessão deveria assustar uma mulher esperta. Ali, com o polegar dele traçando meu lábio inferior como se estivesse memorizando o formato, eu não senti medo. Eu me senti escolhida. Com ferocidade. Em excesso. Como se a cidade inteira pudesse queimar e ele ainda estivesse na minha frente.

O Centímetro Que Ele Ainda Não Tomou

A testa dele tocou a minha. A respiração estava instável pela primeira vez na noite, e isso — só isso — me desfez mais que toda a proteção. O desejo, finalmente mostrando a garganta. Eu arqueei o suficiente para que meus seios roçassem os dele, um lembrete lento e perverso do que eu estava oferecendo se ele decidisse parar de ser cavalheiro.

“Se você continuar me guardando assim”, eu sussurrei, meus lábios quase nos dele, “vou começar a precisar disso. Pior do que já preciso.”

Ele sorriu. Pequeno. Perigoso. Aquele tipo de sorriso que diz que ouviu o convite e vai me fazer esperar mesmo assim. A mão dele deslizou da garganta até o decote aberto do meu vestido, parando exatamente onde a contenção ainda vivia. Mais um centímetro e aquele corredor teria virado uma confissão que nenhum de nós poderia desfazer.

Ele não tomou.

Apenas olhou pra mim como se eu fosse a única coisa no mundo pela qual valesse a pena se arruinar, e eu fiquei ali latejando, marcada, deliciosamente inacabada — já contando os segundos até ele decidir que o quase não era mais suficiente.