El Calor Que Nunca Enterramos

Él Aún Sabía Cómo Mirarme

Abrí la puerta con una bata de seda que ni me molesté en atar bien, porque una parte mía ya sabía, descarada, que era él. El tiempo lo había vuelto más afilado, más peligroso en la boca… pero esos ojos me recorrieron como si nunca hubieran perdido el derecho.

"Maya." Solo mi nombre. Grave. Hambriento. Como si no hubiera pasado media década fingiendo que ya habíamos acabado.

Moretones Viejos, Las Mismas Manos

No empezamos con perdón. Empezamos con la verdad que los dos habíamos sido demasiado orgullosos para tragar. Le dije que odiaba lo fácil que le había resultado alejarse. Él me dijo que yo había hecho que quedarse se sintiera como ahogarse y respirar al mismo tiempo.

Su mandíbula se tensó. Mis dedos ardían por tocarla. La misma pelea. El mismo fuego. Ninguno de los dos había superado ni una sola cosa… y los dos lo sabíamos.

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De aquí en más se pone mucho más intenso.

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Más Cerca Que El Perdón

Entró. La puerta se cerró detrás de él y el aire se volvió delgado, eléctrico. Su mano encontró mi cintura como si nunca hubiera olvidado el mapa de mi cuerpo, el pulgar deslizándose justo bajo la seda, piel caliente contra piel más caliente.

Podía olerlo—lluvia y algo más oscuro que solía vivir entre mis sábanas. Mi aliento se cortó. Odiaba lo mucho que quería su boca. La quería más que tener la razón.

Su frente casi rozó la mía. Casi. Su voz salió rasgada: "Dime que me vaya, Maya. Dilo como si lo sintieras esta vez."

No lo hice. En su lugar levanté la barbilla, los labios a un solo aliento robado de los suyos, el pulso tan fuerte que podía ahogar todo el pasado. La noche quedó suspendida—sin terminar, ardiendo, nuestra si éramos lo suficientemente locos para tomarla.

Y Dios me ayude… ya me estaba inclinando hacia él.