O Calor Que Nunca Enterramos

Ele Ainda Sabia Como Olhar Para Mim

Abri a porta com um robe de seda que nem me dei ao trabalho de amarrar direito, porque uma parte imprudente de mim já sabia que era ele. O tempo o tinha deixado mais afiado, mais cruel ao redor da boca—mas aqueles olhos ainda me percorreram como se tivessem o direito.

"Maya." Apenas meu nome. Baixo. Faminto. Como se ele não tivesse passado meia década fingindo que tínhamos acabado.

Velhas Contusões, As Mesmas Mãos

Não começamos com desculpas. Começamos com a verdade que ambos fomos orgulhosos demais para engolir. Eu disse a ele que odiava o quão fácil parecia quando ele foi embora. Ele me disse que eu tinha feito ficar parecer afogar e respirar no mesmo fôlego.

Seu maxilar flexionou. Meus dedos doíam para traçá-lo. Mesma briga. Mesmo calor. Nenhum de nós tinha superado nada—e nós dois sabíamos disso.

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Daqui pra frente fica bem mais intenso.

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Mais Próximos Que o Perdão

Ele entrou. A porta clicou atrás dele e o ar ficou fino, elétrico. Sua mão encontrou minha cintura como se nunca tivesse esquecido o mapa de mim, polegar deslizando logo abaixo da seda, pele quente contra pele mais quente.

Eu podia sentir seu cheiro—chuva e algo mais escuro que costumava viver nos meus lençóis. Minha respiração falhou. Eu odiava o quanto queria sua boca. Eu a queria mais do que queria ter razão.

Sua testa quase tocou a minha. Quase. Sua voz saiu rouca: "Me diga para ir, Maya. Diga como se quisesse dizer isso dessa vez."

Eu não fiz. Em vez disso, inclinei meu queixo para cima, lábios a um único fôlego roubado dos dele, pulso alto o suficiente para abafar o passado. A noite pairava ali—inacabada, ardente, nossa se fôssemos estúpidos o suficiente para pegá-la.

E Deus me ajude… eu já estava me inclinando.